Muros de tempestades

Cobrem a visão 

Do amanhã.

O céu é morada dos sonhos,

A conduzir nos olhos,

Prumos encantos do paraíso.

Sobre tudo,

O que há de falar,

Entrelaços gentis.

Com a força nas mãos,

Cubro em Flôr,

Rosas dos jardins.

Nas estações,

Sigo estrada,

Expressões versam cores escarlates.

Ao clamar aos escribas,

Poetas cortejam

A vivacidade do que 

Permanece entrelinhas.

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